Les fleurs dans le vent

Depuis des temps immémoriaux,
anéanti par le vide,
le cœur écrasé par la poussière
de mille heures mortes.

L’Amour m’abandonna,
et les couleurs s’éteignirent dans l’abîme,
la musique devint du bruit,
un cri, un fracas sans visage.

Tout le monde, en flammes,
s’enfonçait dans un tourbillon,
dirigé par des démons trompeurs,
et des bêtes, sombres comme le silence.

La fatigue me tira du noir,
tandis que je gravissais le précipice,
les mains meurtries par le froid de la terre,
le souffle pris par l’obscurité.

Puis la lumière arriva,
plus de soleil, mais un éclair
de fleurs étranges, écloses dans l’air,
et le pain qui ne rassasie pas, mais remplit
d’un goût oublié,
un dernier cri de vie.